Иногда кажется, что зря. Зря, потому что проёбано почти всё, за что вы там умирали.
Иногда кажется, что не надо было держаться за эти руины. Слишком много вас, настоящих, правильных, осталось там. Слишком много людей погибло, нечем разбавлять упырей. Тех, кто вас туда не посылал.
Иногда хочется кричать: почему вы не ушли? Зачем и для кого вы перемешали свою кровь с пылью и снегом? Почему не выбрали остаться живыми? Растить детей, сажать деревья - ведь почти всем похер.
А иногда думаешь - а вот хрена ли ты сопли развесила, разочаровашка?
Тебе херово и тревожно под крышей, в тепле, тревожно за завтрашний день, за послезавтрашний ещё тревожнее.
А они вгрызались зубами в мёрзлый бетон вообще без «завтра», бились мощным пульсом в венах 242 дня, каждый из которых был последним, каждый из которых был подвигом.
Смеялись, шутили, пели.
Давили в себе страх и тревогу.
Смотрели на врага именно так, как должно - в прицел.
Потому что знали – так надо.
Просто надо.
Делай что должен и будь что будет.
Честь вам и слава.
